Mevlidò sollevò una seconda volta il mattone e Berberoian, che detestava l’idea che un inferiore lo picchiasse sulla testa, si affrettò a riprendere la propria autocritica.«Sì» ammise. «Peccatucci. Fino ad ora ho ammesso solo roba così, peccatucci. Ma adesso… Adesso sarò…».Si schiarì la voce e raddrizzò leggermente la schiena. «Adesso sarò sincero».
Benché un velo di sangue gli scendesse giù sugli occhi, riusciva comunque a scorgere, oltre la bruma rossastra, i rappresentanti delle masse, intenti ad assistere alla sua umiliazione e ad annoiarsi. Le sue ammissioni non avevano nulla di originale, e quanto alla violenza della scena, questa non aveva niente in sé che potesse smuovere dei poliziotti abituati a partecipare ai pestaggi. Mevlidò, d’altronde, non approfittava della situazione. Colpiva con criterio, continuando a trattare Berberoian come un proprio superiore nella scala gerarchica, e se è vero che gli aveva scorticato il cranio, l’aveva fatto solo dopo aver attutito il colpo. Il funzionario preposto alla questioni ideologiche, Balkachine, non era più lì a controllare la ferocia delle botte, sicché l’interrogatorio si svolgeva, alla fin fine, senza eccessiva brutalità. In ragione del grado ricoperto dall’accusato, che era pur sempre un commissario, Balkachine era venuto fin laggiù, ma solo per eclissarsi nel giro di un quarto d’ora, dopo una chiusa sulla morale proletaria soporifera per tutti. Era una seduta di autocritica così, tirata via, una tra le tante, un momento di puro teatro che un tempo aveva magari avuto la sua ragion d’essere, due o trecento anni prima, all’epoca in cui le guerre contro i ricchi non erano state ancora tutte perse, ma che adesso, alla fine della storia – per non dire alla fine di ogni cosa –, era degenerata in pura idiozia rituale.